DSCF9722 (copia)

En la inauguración de la Galerie Azur, en Spa, un bonito pueblo belga famoso por sus aguas termales (da nombre a todos los spas), un endocrinólogo encantador llamado Alfred y un colega suyo, Albert, de larga barba gris, más propia de un profesor que de un médico (creo que es las dos cosas), me presentaron a una distinguida dama que llamaba la atención por su elegancia. Llevaba algo parecido a un velo en forma de capucha de una tela muy fina, de color blanco, con buena caída, y la acompañaba un marido sonriente, impecablemente vestido, pero sin la originalidad de ella. “Es una gran pianista”, dijo Albert. Hablamos entonces de los otros músicos que había en la sala: mi hijo Max, guitarrista, de rock&roll, y Andy, el novio de mi hija, saxofonista y compositor de jazz. “¡Ah, pero yo adoraba el jazz!”

“¡Gershwin!”

Este nombre, en sus labios, sonó como un poema musical. Un haiku de dos sílabas.

“Mi padre daba clases en el Conservatoire Royal de Bruxelles”, me dijo, a modo de explicación.

Antes de irse de la galería me buscó para despedirse y felicitarme de nuevo, porque la exposición la había conmovido. Estábamos delante de una tela de dos metros de altura, con una Menina un poco flamenca emergiendo desde un fondo oscuro caligrafiado, con una gran mancha blanca en el centro, rodeada de colores tierra que van del rojo oscuro al escarlata.

Se estableció un breve silencio entre los tres, envueltos en el murmullo característico de un vernissage en medio de Europa. Al cabo, ella murmuró, sin mirarme: “Ça touche”.

No sé si lo he escrito bien, pero sonaba así.

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