Bueno sí, escribo. De lo demás, de lo que me da de comer y donde tengo un cierto reconocimiento y un prestigio que mantener, estoy desconectado. Claro que todo esto son tonterías; escribir, pintar, hacer escultura, todo es la misma cosa. Pero está claro que no encuentro la pintura que busco y que no tengo medios para desarrollar la escultura que me gustaría hacer, que es grande, ambiciosa y con un coste de realización elevado. He perdido el lenguaje plástico, a cambio de un discurso narrativo. “Donde acaba la imagen empieza la filosofía”, le dice Narciso a Goldmundo, en el maravilloso libro de Hermann Hesse que lleva sus nombres en el título. ¿Me he convertido en un filósofo?

 

 

Debería estar buscando un lugar adecuado para montar de nuevo La escalera del conocimiento, de Ramon Llull. El Yorkshire Sculpture Park, por ejemplo, con el sugestivo título The stairway of knowledge, pero lo intenté hace unos meses y todavía sigo esperando una respuesta. Tampoco me importaría repetir en Barcelona, donde estuvo expuesta tres meses en 2016. Es más, me gustaría. O en Gerona, Madrid o Buenos Aires. Y debería también empezar a moverme un poco para exponer en algún lugar, de algún país, para seguir ganándome la vida mostrando lo mejor de mí mismo, que es un raro privilegio.

Pero estoy cansado. Entre noviembre de 2016 y mayo de este año he hecho cuatro exposiciones en lugares tan dispares como Madrid, La Haya, Spa (Bélgica) y el Museu Arxiu de Sant Andreu de Llavaneres, donde me compraron una obra para su colección permanente. He estado en todos y cada uno de estos lugares. En Madrid coincidí con Manuel Salinas, en Holanda conocí a una coleccionista alemana y en Spa una pianista con mucha clase me dijo lo más bonito que he oído este año: “Vraiment, ça touche…!”, delante de una Menina de dos metros de alto, tan elegante como ella misma.

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