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Hace muchos años vi por televisión, en casa de unos amigos suizos alemanes -él era pintor y ella marchante de arte-, El loco del pelo rojo, la biografía cinematográfica de Van Gogh dirigida por Vincente Minnelli y protagonizada por Kirk Douglas. Hay un momento de la película en la que el artista pelirrojo de los ojos inyectados en sangre llega al Mediodía francés y cae en éxtasis. La cámara gira, enloquecida, al compás de la cabeza de Van Gogh, que trata de asimilar aquella luz cegadora, tan distinta de la gris monocromía de su Holanda natal. A mí nunca me ha interesado mucho la pintura de Van Gogh, que me parece torpe, de acuerdo con el escaso tiempo que le dedicó -creo que fueron tan sólo diez años, pocos para ser bueno pero suficientes al parecer para ser un genio-, por lo que seguía la acción más por cortesía hacia mis anfitriones que por verdadero interés. Peter interpretó mal mi falta de entusiasmo y me comentó algo que de todas maneras no he olvidado nunca: “Creo que no has entendido la escena: vosotros, los meridionales, no comprendéis el impacto que tiene la luz del sur en los que venimos del norte, donde los días son cortos y la luz escasa, porque estáis acostumbrados a ella, pero nosotros la valoramos muchísimo”. He recordado esta anécdota esta mañana, paseando por los alrededores de mi estudio. Este año la primavera ha irrumpido con una potencia inusitada, porque ha llovido mucho y después ha salido un sol radiante, pero sobre todo porque estamos hipersensibles. De repente hemos comprendido la fuerza de la naturaleza, desde el silencio del confinamiento. Hemos apreciado la calidad del azul límpido del cielo, libre de tráfico aéreo, la alegre algarabía de los pájaros y el sol reflejado en las amapolas del borde del camino, en oposición a las sombras que se ciernen sobre la humanidad. Hemos asimilado la belleza con especial intensidad, por miedo a perderla.

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