En este trabajar poco en el que estoy actualmente instalado, después de decidir, tras una ardua discusión conmigo mismo, que se ha prolongado por espacio de cuatro largos años, renunciar a la profesionalidad, la velocidad y la productividad, porque he llegado a la conclusión de que son tóxicas, y a la ambición, porque es insaciable, voy haciendo cosas, en el estudio, al ritmo que marca la escritura, la gran protagonista de estos últimos años de mi vida. Mi obra sobre bastidor está perpetuamente in progress, las esculturas duermen, con un ojo abierto, y la gran mesa de dibujo, donde tantas ideas han surgido, ha permanecido varias semanas vacía, como una escultura minimalista bañada por el sol del mediodía, en su nueva ubicación, orientada al sur. Ayer puse en Spotify una carpeta titulada Women of jazz y extendí sobre su generosa superficie una colección de dibujos inacabados, la mayoría de pequeño formato; cogí un vaso, con un poco de agua, un bote de acrílico negro y un pincel tipo paletina; me puse delante del primero, un desnudo femenino con medias, muy potente, que suelo dibujar periódicamente; manché el pincel de color, lo sumergí en el agua, lo pasé por un papel de periódico para descargarlo un poco y lo apliqué sobre la mujer, sombreándola. Este boceto es un heredero directo de las “mujeres” que pintaba en los años ochenta. Lo colgué en internet, que es la galería de arte más democrática del mundo, y mi amigo Boudewijn Meijer le ha puesto título: Venus de Willendorf.

Precioso título. Soy un cazador de mitos. La menina, Ramon Llull, Albéniz, Rothko, tomo esas referencias y con ellas trato de construir un relato personal. A veces ni siquiera me doy cuenta, como cuando William Kingswood me dijo hace tres o cuatro años que una parte de mi obra, la más constructivista, le recordaba la de Hélio Oiticica, un artista que yo no conocía, a pesar de su calidad y reconocimiento. Tenía razón.

Gracias por el regalo, Balduin.

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